Outros tempos...

Eramos bandos perdidos, vestidos de preto e sem grandes ideias. Alguns diziam que sim, que as tinham. Mas o que apetecia era vaguear pelo Bairro Alto, enfrascar nas tabernas e mergulhar na música anglo-saxónica e nas caves, mais ou menos sórdidas. Usava-se o sabão para atinar o penteado, passava-se traço preto nos olhos e as botas da tropa compravam-se na Feira da Ladra.

Não me lembro o ano, nem o dia em que vi o Marc Almond a entrar na nossa "catacumba" - o Jukebox (ou seria ainda Rock House). Ficou-me esta canção  e recordo-a sempre, mas sempre...É a minha carta de despedida, necessária e exclusiva ...de mim? Não. Dos que não são dignos.

Quotidiano e enamoramento

Relendo Francesco Alberoni:

A vida quotidiana é caracterizada pelo desapontamento. Temos sempre muitas coisas para fazer: algumas de que gostamos; outras, a grande maioria, que nos são pedidas. (...) A ordem das coisas não nos tem como centro, não faz de nós o seu princípio inspirador; é o resultado das pressões que sobre nós se exercem. Aquilo que desejamos verdadeiramente não o realizamos nunca e, a dada altura, acabamos por não saber tão-pouco se o queremos.(...) Nunca nos sentimos compreendidos até ao fundo, nunca nos é dada uma profunda satisfação, jamais os nossos desejos e os dos outros se encontram completamente. É um estado que parece estar sempre para acabar, que julgamos impossível que continue assim, de modo tão estúpido,(...); anos opacos à espera não se sabe muito bem do quê, de desapontamento contínuo; anos sem história, sem felicidade verdadeira, em que "vamos andando".

A profunda atracção que o enamoramento suscita em cada um de nós é devida ao facto de introduzir nesta opacidade uma luz deslumbrante e um perigo total.

Francesco Alberoni, Enamoramento e Amor, Bertrand Editora, 1999

Desespero

Voltou a estar em mim esse profundo e inexplicável desespero.
Ontem bem, hoje nem por isso, amanhã não sei.
Vazio, indiferença, um quero lá saber feito de impaciência.
Tudo sempre igual, rotina, monotonia, cansaço.
A espera por algo que nunca virá, sei lá.

Desespero de ser quem sou, como sou e não conseguir...ser outra.

O absurdo...divagações

Os filósofos existencialistas debruçaram-se sobre este tema do "absurdo", mas é Albert Camus aquele que, com o "Mito de Sísifo", nos transporta em pleno para grande questão- a vida merece ou não ser vivida? Uns fazem-se matar pelas suas convicções ou morrem porque perderam a razão de viver. O que está em causa, uma vez mais, é se a vida vale realmente a pena.

Afinal, se pensarmos bem, não fomos nós que determinámos a nossa existência. Calhou. O que fazer depois?

Vou esquecer Camus, que muito admiro e partir para a minha própria reflexão.

Sísifo foi condenado pelos deuses a empurrar uma enorme pedra até ao alto da montanha. Quando chegava ao cume, a pedra rolava e, novamente, Sísifo tinha de voltar a pô-la no cume. Esforço inútil? Depende.  Depende e muito de haver ou não um objectivo nessa tarefa. Sísifo não o tinha...era um condenado. Estaremos todos condenados? Não creio. A pedra não tem de rolar necessariamente montanha abaixo. É uma questão de persistência, de convicção. O problema é que, muitas vezes, essa pedra é empurrada sem vontade, por dever. Mantém-se por uns tempos no topo mas, depois, inevitavelmente, volta a rolar porque em nada corresponde às nossas aspirações ou porque permitimos que outros intervenham no processo e, sem darmos conta, distraídos, a deixamos rolar. Os outros. Sempre os outros. O dever sem gosto, nem vontade. As aspirações que se perdem, a fraqueza de seguirmos em frente, o medo de não sermos capazes. Isto é, para mim, o absurdo.

Será que a vida merece ou não ser vivida? Merece ou tem que ser vivida? E que vida? Existência pura e simples, feita de conformismo, sujeita a regras que não foram criadas por nós? Batalhas cansativas e tantas vezes inúteis? Não sei.

A vida é feita de esparços momentos de alegria, alguns de morno contentamento. É feita de derrotas e vitórias. É feita de lágrimas e desesperos. Mais um absurdo! Mas nós somos absurdos. A sociedade em que vivemos é absurda.

Todos os dias, tal como Sísifo, empurro a minha pedra até ao alto da montanha. Tenho momentos em que quero virar as costas aos deuses e optar pelo descanso da não existência. Mas, o amor, esse sentimento difícil de definir, obriga-me a continuar, não querendo. Não é um amor qualquer, feito de rotinas e banalidades. É vida, no seu verdadeiro sentindo. Será mais uma ilusão absurda?

Vou continuar a empurrar a minha pedra, tal como Sísifo. 

Escrever...segundo Marguerite Duras

Não me tem apetecido escrever, pelo menos aqui. Pego no livrinho de folhas brancas que alguém me ofereceu pelos meus anos e fico parada, a olhar, sem saber o que rabiscar. Os pensamentos, as ideias, voam em múltiplas direcções e tento apanhá-los, mas esfumam-se mal lhes toco. Preciso do silêncio, da ausência de preocupações e dos compromissos do quotidiano, das solicitações. Não consigo...é frustrante. Peguei no livro de Marguerite Duras e li isto:

É sempre necessária uma separação das pessoas que rodeiam aquele que escreve livros. É uma solidão. É a solidão do autor, a da escrita. Para iniciar a coisa, interrogamo-nos acerca desse silêncio à nossa volta.

Não encontramos a solidão, fazêmo-la. A solidão faz-se só. Eu fi-la.

Ver-se num buraco, no fundo de um buraco, numa solidão quase total e descobrir que só a escrita nos salvará. Estar sem qualquer tema de livro, sem ideia de livro e encontrar-se, reencontrar-se, perante um livro. Uma imensidão vazia. Um livro eventual. Diante de nada. Diante como que de uma escrita viva e nua, como que terrível, terrível de ultrapassar. Creio que a pessoa que escreve está sem ideia de livro, que tem as mãos vazias, a cabeça vazia, e que não conhece, desta aventura do livro, senão a escrita seca e nua, sem futuro, sem eco, longínqua, com as suas regras de ouro, elementares: a ortografia, o sentido.

Marguerite Duras, Escrever, Difel, 1994

Nunca escrevi um livro. Quero escrever um livro. Preciso de o fazer antes que seja tarde demais. Já comecei e recomecei tantas vezes. Tudo me pareceram disparates. A papelada acumula-se. Não sou particularmente dotada, será isso?

Quero romper com todas as amarras, com todos os horários, com essa contingência que é ter de ganhar o pão de cada dia, mas não posso, não posso enquanto houver outros que dependam de mim. Sonhar com a tal casinha de campo, no meio do nada, é impossível de concretizar. Para escrever é preciso liberdade.

Sensações

São como dedos invisíveis,
enguias que me entorpecem, isso das sensações.
Tudo se mistura sem distinções
e a imaginação voa para planos impossíveis.

Sou eu, irracional.
Me perdoem por me deixar levar assim,
por sensações...sem fim.
Não quero deixar o dito normal.

Quero seguir o caminho que escolhi,
sem obstáculos emocionais,
que quero ocasionais.
Estou a esquecer-me de mim...

Sensações. Emoções. Perigo.
Se me deixo ir, fico sem o meu porto de abrigo.
O que será, depois, de mim?!
De novo aquela solidão sem fim?!

Vou negar o que sinto?
Como, se os meus olhos te buscam a cada instante
e que estar ao teu lado é um prazer constante.

Se te disser que não te amo, minto.

E depois da morte?

Há questões para as quais não temos resposta e provavelmente nunca teremos. Uma dessas questões sem resposta centra-se em torno do que se seguirá após a morte. A ideia da inexistênca é insuportável para o Homem, pois o seu estado, aquele que ele conhece e sente, é o da existência. O infinito, a infinitude do Universo, leva-o a crer que ele mesmo será infinito. Mas, como a morte lhe mostra a destruição do corpo, apoia-se em ideias mais ou menos fantasiosas, de que continuará a existir de uma outra forma, num outro local. Eis que surge, então, a noção de alma - o corpo desaparece, mas há uma alma que vai para um paraíso ou reencarna. As religiões esforçam-se por confirmar essa ideia de que a morte não é o fim, aplacando assim essa angústia que a ideia da inexistência provoca. Há um deus ou deuses que supostamente têm tudo sob controle e cujos desígnios são incompreensíveis para nós, entes limitados e inferiores. "Tenham fé.", dizem-nos os entendidos. "Não entrem em pânico." digo eu.

Nada mais somos do que matéria, uma matéria consciente de si própria por ser dotada de um cérebro que o permite. Matéria que surge a partir de mecanismos criados pela Natureza e que, sem se perder, se transforma. A perda da consciência do sermos como somos é inevitável, pois a morte do cérebro leva-nos essa consciência.

Percam as ilusões. Somos infinitos, sim. Os vermes agradecem. A terra será fertilizada com as nossas cinzas e talvez nasçam flores. Matéria...apenas matéria.

Amar fora das regras...

Sim, é para ti este post, Moza.

Continuo a não saber muito bem o que é isso do verbo amar. A psicologia e a sociologia estão cheias de definições e distinções - paixão, fogacho, desejo, enamoramento, amizade, amor. Somos mesmo bichos complicados! As sociedades estabelecem regras e impõem paradigmas de relacionamento, de sentimentos. As mentalidades perpétuam tabus e a religião, seja ela qual for, aponta para a noção de pecado. Submetemo-nos a tudo isso. Temos medo de ser condenados, ostracizados, de perder o que foi conquistado à custa do nosso esforço...porque somos animais sociais e vivemos enquadrados num sistema do qual é difícil fugir. Outras espécies de mamíferos não têm esse problema pois não são racionais. Será?!

Amar é...não sei. Amar é possível? Ou repetem-se as mesmas histórias, hoje sem espadas nem cavaleiros de armadura, mas em mundos de pedra, individualistas e egoístas? As questões são as mesmas, ontem e hoje. Mas perdeu-se a pureza em prol do convencional e do material.
O que estamos nós a ensinar às futuras gerações?!

Aqui ficam dois poemas de amor babilónicos com cerca de 5000 anos:

Ela:"Vai-te, sono! Quero apertar nos braços o meu querido!
Quando me falas, alivias-me imenso o coração!
Ah, como te piscaria o olho direito...
Eis-me apaixonada pelos teus encantos!
À noite nao cerrei os olhos:/ Sim, estive desperta toda a noite, meu querido!"

Ele:"Sim, tu és a única que importa!
O teu rosto é sempre tão bonito!
Tal como antigamente,
Quando eu me agarrava a ti
E repousava em mim a tua cabeça!
Nada mais te chamarei além de "Sedutora",
E "Sábia" será o teu único título, para mim!
Que Isthar seja minha testemunha: de ora avante, a tua rival será nossa inimiga!"

Fonte: Georges Duby, Amor e Sexualidade no Ocidente, Terramar, s.d. (edição francesa de 1991)

Ghost Recon: Future Soldier

Preciso de voltar, urgentemente, ao Ghost Recon.

Para quem não sabe, Ghost Recon é o nome de uma série de jogos virtuais de guerra, assinada por Tom Clancy (vão à wikipédia, que eu tenho mais o que fazer).

O novo jogo da série - Future Soldier -, deve chegar a Portugal em Dezembro e promete muita adrenalina. Os gráficos parecem-me bastante bons, os novos cenários de combate interessantes e o equipamento do novo soldado conta já com tecnologias que constituem um desafio. Vou ter de investir algum dinheiro´em termos informáticos, mas um monitor 3D está fora de questão para já. Vamos aguardar que os preços baixem. Mas, a luva...ai a luva virtual! Estou bem arrependida de não ter aceite aquelas 3 horas extraordinárias...

Vou mesmo ter de reformular tudo, a seu tempo.

Aqui ficam as imagens empolgantes do novo jogo.

Uma luva virtual é um dispositivo de interacção semelhante a uma luva comum que, facilita o controlo na robótica e nas aplicações de realidade virtual.

Trovoada

Encosto o rosto aos vidros da janela do meu quarto. Sob os telhados cor de tijolo a cidade já dorme. Lá ao fundo o rio Tejo brilha sob os clarões dos relâmpagos que cruzam o céu escuro. Aguardo. Espero com ansiedade o som do trovão. Imagino que vai atingir o Cristo-Rei ou a ponte. Ou será que toda aquela "raiva" da Natureza é Deus a reclamar de alguma coisa?

Fiz hoje 11 anos. Tive a melhor prenda de todas - um diário. Tenho tantas coisas para lhe contar, a ele, ao diário. Mas estou à espera que Deus se decida ou a trovoada acabe.

Já passaram mais de trinta anos e ainda continuo a correr para a janela, uma outra janela, para ver os raios a cruzar o céu. O diário, a cheirar a bafio, lá está guardado...na estante.

Epitáfio

Num cemitério qualquer, cuja localização desconheço, há uma campa sem lápide e sem flores. Nela jaz um corpo que me mal recordo e cujo nome já esqueci. Esse anónimo que ao pó retornou, nunca teve um filho, nunca plantou uma árvore, nem escreveu um livro, engrossando assim a extensa fileira daqueles que nada legaram à Humanidade, nem deixaram saudades. Paz à sua alma.

I'me free or not?

Muitas vezes, ao longo deste blog, tenho falado em voar. O que, afinal, representa isso para mim? Dar largas à imaginação? Romper com convenções, preconceitos, esquemas sociais? Não. Vai muito mais para além disso tudo. Inadaptação? Talvez. Loucura? Estou-me nas tintas para as definições sociais de sanidade mental.
É uma consciência bem interiorizada que este mundo não é o meu e que o vejo como se estivesse dentro de uma redoma ou a observar à distância. Fico pasmada perante normas de relacionamento social, perante leis e decisões político-governamentais. Não percebo convenções matrimoniais, patrimónios, ambições materiais e objectivos de vida que nada mais representam que um futuro incerto, quando a vida é efémera e o relógio não pára. Racionalizo ... mas é tão difícil!

Submeto-me às rotinas quotidianas e ao capitalismo, por mera necessidade de sobrevivência. Mas, o resto...esse resto...nada mais é que obrigação, uma obrigação cada vez mais penosa, porque estou cansada de viver. Sei que o tenho de fazer, obrigar-me à vida...mas está a ser tão difícil representar este papel.

Voar implica a coragem de ir para além de tudo isto. Implica uma decisão inabalável de rejeitar o medo e de assumir, concretizando, o futuro que quero para mim mesma. Não é necessário lutar...basta destruir os fantasmas que persistem na mente e seguir em frente.

 I'm free...i need freedom, not submission. I must go to another world. I am entering the pit of death. I need to sleep without no more nightmares. I'm tired.Mea culpa.

Hetero versus homossexualidade

Em primeiro lugar tenho de admitir que este é um tema para o qual me estou nas tintas. São-me completamente indiferentes as tendências, preferências sexuais das pessoas, da mesma maneira que me é indiferente se alguém gosta mais de bacalhau ou feijoada. A hetero ou homossexualidade não é uma opção, uma escolha e ninguém deve ser penalizado ou marginalizado por causa disso. Eu, pessoalmente, gosto de homens e ponto final. Então o que me leva a escrever este post se me estou nas tintas? Porque constato que, enquanto ninguém se rala se o amigo, o colega, o parente, prefere o tal bacalhau ou a feijoada, no que diz respeito à sexualidade é um...ai meu Deus! E esse ai "meu Deus" vem de ambos os lados - os hetero ficam incomodados com os homo e vice-versa. Depois há aquela coisa, para mim ainda mais incompreensível, do "orgulho Gay" - carambas, eu preciso e tenho de embandeirar em arco que gosto de feijoada? Não. Isso leva-me a pensar, porque não, numa parada do "orgulho heterossexual".  Mas estaremos todos doidos?! Será que as convenções sociais, os paradigmas de uma sociedade que se encontra em mudança, embora ainda com alguns restícios de conservadorismo, nos obriga a gritar: "Eu sou isto ou aquilo na cama?"

As mentalidades são, no âmbito da História, movimentos de longa duração (estruturas) sob os quais ocorrem determinadas conjunturas. Por outras palavras, devido a uma determinada conjuntura económica, política e social ocorreu a Revolução Francesa, mas a estrutura, a mentalidade, não mudou de um dia para o outro, pelo simples facto dessa mesma revolução ter ocorrido.

Se, hoje em dia, a homossexualidade não é tida como algo de normal em várias culturas, isso deve-se à tal barreira da mentalidade (movimento de longa duração) que não pudemos esperar que mude rapidamente, criticando quem não aceita, expondo pessoas que pensam de forma diferente ou, pior, envolvendo entes queridos que acabam por ser estigmatizados pela nossa impaciência de obrigar a sociedade em que vivemos a aceitar, quando ela não pode, nem sabe como, por mais razão que tenhamos.

Tenho duas filhas. Incomodar-me-ia que fossem homossexuais? Nada. Mas, se eu fosse homossexual, numa sociedade que ainda não está preparada para o aceitar, iria expô-las? Nunca e por uma e simples razão - amo-as mais do que a mim mesma e jamais quereria que elas fossem sujeitas, em prol da minha luta (por mais justa que fosse), ao ostracismo social.

Temos de ser realistas. Temos de lutar por aquilo em que acreditamos, mas com calma, porque as mudanças de mentalidade levam gerações - é um facto histórico.

Eu continuo a gostar de feijoada. Só uma minoria gosta de feijoada. Chateiam-me à brava por não gostar de bacalhau. Paciência! Se me melindro com isso, então há em mim uma insegurança, uma fraqueza, que eu tenho de resolver dentro de mim.

(este post está aberto a discussão)

Morning, sweet morning

Não. Não vou mudar. Vou seguir em frente e derrubar todos os obstáculos. Não quero compromissos, nem ausências. Não quero dependências, nem pendências. Vou seguir em frente, o meu caminho e nada me pode segurar. Sou coisa estranha? Fora do vulgar? Recuso-me a mudar. Toca a voar....

Poema sem rima...caótico.

Duas pessoas encontraram-se um dia como por mero acaso.
Não numa qualquer esquina  da cidade,
não num bar ou numa praia ao pôr do sol,
mas no mais provável improvável dos locais.

Duas pessoas, duas vidas diferentes a uma distância sem limites,
encontraram-se como por acaso...quando sonhavam com esse acaso.

Palavras foram trocadas e entendimentos realizados.
Na diferença havia, afinal, qualquer coisa de vidas passadas,
desejos sufocados, espantos e ansiedades que tiveram no verbo a sua expressão.
A forma, a cor, a paixão...tentação, desejo intenso de união.

O que fazer, quando duas pessoas se encontram assim, um dia, como por mero acaso
e vivem de ilusões,
remando contra a maré da realidade,
julgando o impossível possível?

Não sei. Não sei.
Quero voltar atrás no tempo e ao mesmo tempo não quero,
porque amar assim, coisa impensável, que já no passado foi amargura,
não se tornará numa pena, ainda mais dura?

Aimee Mann - Wise up [It's not going to stop]

Não, não é cansaço...

Há em mim uma determinação inabalável
de viver sem o cansaço da repetição.
A necessidade de algo palpável,
que encha os meus dias de desafios e emoção.
Um desassossego que a não parar
vai acabar por me matar.

(Lilith)

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Não, não é cansaço...

É uma quantidade de desilusão
Que se me entranha na espécie de pensar,
E um domingo às avessas
Do sentimento,
Um feriado passado no abismo...

Não, cansaço não é...
É eu estar existindo
E também o mundo,
Com tudo aquilo que contém,
Como tudo aquilo que nele se desdobra
E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais.

Não. Cansaço por quê?
É uma sensação abstrata
Da vida concreta —
Qualquer coisa como um grito
Por dar,
Qualquer coisa como uma angústia
Por sofrer,
Ou por sofrer completamente,
Ou por sofrer como...
Sim, ou por sofrer como...
Isso mesmo, como...
Como quê?...
Se soubesse, não haveria em mim este falso cansaço.

(Ai, cegos que cantam na rua,
Que formidável realejo
Que é a guitarra de um, e a viola do outro, e a voz dela!)

Porque oiço, vejo.
Confesso: é cansaço!...

(Álvaro de Campos)

Regresso ao mundo real

Depois de oito Conselhos de Turma, repetitivos no conteúdo e aligeirados por umas quantas piadas oportunas, estou de regresso ao mundo real - o da escola. As perspectivas de trabalho não são as melhores pois os seis sétimos anos, que me calharam na rifa, aparentam vir a dar muita luta - cada turma tem 28 alunos, está carregada de repetentes com um historial que vai desde a criminalidade ao quase desconhecimento da língua portuguesa (Palops em barda), não exceptuando aqueles que foram literalmente depachados de outras escolas, em especial de uma que não prima pela disciplina, nem pelo bom ensino. Naturalmente, foi com alguma apreensão que cada um de nós, os "profes", digeriu ou começou a digerir o que vai ser este novo ano lectivo - os programas têm de ser cumpridos, os alunos têm de adquirir competências e a indisciplina pode vir a ser um obstáculo à concretização destas determinantes. Sem hesitações avancei com propostas de regime tipo militar a aplicar já no início e que foram bem acolhidas..agora vai de cada um ser capaz de as pôr em prática. O nosso sistema de ensino não nos permite ter a autoridade e o respeito que noutros países é prática comum e o novo Estatuto do Aluno não vem, a meu ver, reforçar a autoridade do professor, como foi feito em algumas comarcas espanholas.

Turmas de 28 alunos são uma aberração. Como pode o professor proporcionar um ensino individualizado àqueles que mais necessitam? Como conseguir, no mínimo, memorizar 178 nomes, muitos dos quais de origem africana? Não sei. Já passei por isto e sei o quanto é difícil.

O mais curioso no meio disto tudo é que contínuam a atribuir este tipo de turmas aos professores mais novos, aos que acabaram de chegar à escola, aos menos experientes. Há inclusivamente uma Directora de Turma, acabadinha de chegar, novinha e que nunca foi Directora de Turma. Como disse, em tom irónico, um dos "profes" veteranos nestas andanças: "Querias o quê...que dessem à velhas estas turmas?! Arreavam logo!" Teve piada. Aliás, ele tem sempre piada, em especial quando rematou com esta afirmação: "Se não tivessemos alunos destes, o ensino era uma monotonia."

Hemerocallis

Hemerocallis são plantas cuja flor apenas dura um dia - desabrocham pela manhã e murcham à noite.

Alguns aspectos da natureza humana fazem-me recordar estas plantas pois, durante um tempo mais ou menos curto, apresentam-se luxuriantes e depois começam a decair, a morrer rapidamente. Um jardim assim, seca por falta de rega ou excesso dela.

Poemas de Bertold Brecht

Há homens que lutam um dia, e são bons;
Há outros que lutam um ano, e são melhores;
Há aqueles que lutam muitos anos, e são muito bons;
Porém há os que lutam toda a vida
Estes são os imprescindíveis.

 
 
 
Desconfiai do mais trivial, na aparência singelo.
E examinai, sobretudo, o que parece habitual.
Suplicamos expressamente: não aceiteis o que é de hábito como coisa natural, pois em tempo de desordem sangrenta, de confusão organizada, de arbitrariedade consciente, de humanidade desumanizada, nada deve parecer natural nada deve parecer impossível de mudar.

Quem sou...

Pensamento e acção.
Chama que arde discreta,
controlada,
mas que depois de ateada
tudo consome, sem permissão.

Sou a que vê para além do impossível,
e se esconde no vulgar
à espera de romper com tudo
alcançando outro patamar irreversível.

Quero tudo e nada.
Imparável, desdenho rédeas
prezo a liberdade e odeio falsas comédias.
Quero viajar nas asas do sonho, sem impossíveis,
Destruíndo as barreiras  até ficar esgotada.

Sou Liltih, o ente primordial.
E assim serei até ao final.

Quem ama mais? Tu ou eu.

É comum no início dos relacionamentos ou na sua fase de decadência, um dos parceiros achar que ama mais o outro.  No segundo caso, ou o amor desapareceu ou é unilateral ou nunca existiu. No primeiro caso, na fase inicial e mesmo numa relação consolidada, creio que é impossível medir o grau de amor que uma pessoa tem por outra, porque cada um de nós ama à sua maneira. O sentimento pode ser igualmente intenso nos dois mas, por uma questão de personalidade, a forma de expressar esse sentimento varia e não tem de ser igual - somos criaturas únicas. Eu acho que não são as palavras afectuosas que profiro que definem o meu grau de amor, mas sim os meus gestos, os meus actos para com o outro, o meu assumir de compromissos e o saber respeitá-los. A melhor medida do amor não se reduz a quantificar quem faz mais isto ou aquilo, mas sim no bem-estar duradouro que cada um sente junto do outro e no crescimento contínuo de cada um dos parceiros, enquanto seres individuais, e do casal como um todo.

Eu não sei se amo mais ou menos. Só sei que amo e quero que "seja eterno enquanto dure".

Juro que sou robusta...

Ontem, quando me apresentei na escola, tive de escrever uma declaração mais ou menos nos seguintes termos: "Eu, (nome), declaro por minha honra possuir robustez física e psíquica para o exercício de  funções docentes...." Isto, pode ser entendido de várias formas, mas o que me veio logo à cabeça foi...vou para a Faixa de Gaza. Questionável é, sobretudo, eu declarar por minha honra (onde não pára ela!) uma coisa que só realmente uma equipa formada por um neurologista, um psiquiatra, um cardiologista e um Sargento do Exército teriam autoridade para confirmar. Num português abandalhado, como a situação requer, uma colega minha disse: "Essa declaração é pr'a gente dizer que mesmo coxas e passadas dos miolos vamos levar a coisa mais ou menos."  Pois vamos, penso eu, com pouca convicção e recordo o Abel. O Abel é professor de Educação Física, ex militar, e costuma "matar" os putos logo no primeiro período. Este ano tenho de lhe sugerir treino militar para professores, porque a minha robustez física e psíquica amoleceu com as férias e o que me espera...só com bazuca e lança-chamas.

O suicídio

A moral cristã condena o suicídio, a eutanásia, o aborto. Parte-se de um pressuposto de que a vida é uma dádiva divina e como tal deve ser aceite e preservada. O suicída é considerado um louco, alguém que sofre de uma depressão e tem de ser tratado. Porquê? Porquê este medo angustiante da morte, quando ela é o destino de todas as coisas vivas? Por que razão não pudemos ter a liberdade de escolher o quando e como a vida, tal como a conhecemos, deve acabar?

Não poderá o optimista tomar decisões nessa matéria? Eu amo a vida mas posso, por uma questão de controle sobre a mesma, recusar-me à degradação e estabelecer o quando e o como. Não sou menos feliz por isso. Posso desejar sair em grande estilo, como um actor que abandona o palco, entre aplausos, ainda no auge da sua carreira.

Poder escolher se desejo viver ou morrer é liberdade, a maior das liberdades. Não me lembro de nada antes do meu nascimento, pois não existia. O regresso à não existência não é mais do que isso mesmo. Nada se perde, tudo se transforma, como dizia Lavoisier.